Extrait du livre de Hengameh Haj Hassan – Partie 3
Dans la section précédente des mémoires de prison de Hengameh Haj Hassan — Face à face avec la bête — nous avons lu le récit de son premier interrogatoire, après son arrestation en 1981 alors qu’elle travaillait comme infirmière à l’hôpital Sina de Téhéran.
Dans cette partie, elle raconte sa première expérience de torture aux mains des gardiens de la révolution de Khomeini.
La première expérience de la torture
Quand l’interrogateur a compris que je n’allais pas céder, ils ont emmené Shahnaz et m’ont attachée — face contre le lit de torture. Mes mains étaient enchaînées en haut, et mes pieds solidement attachés au bas du cadre. J’avais beau me débattre, je ne pouvais pas bouger d’un centimètre.
Puis un autre de ces sbires de Khomeini — un autre pasdaran — est monté sur mon dos et m’a recouverte d’une couverture.
Le moment que je redoutais — celui auquel j’avais pensé pendant des jours, pour lequel je m’étais préparée mentalement — était à quelques secondes de se produire. J’étais encore perdue dans un tourbillon de pensées et de questions, quand soudain un coup sec et brutal s’est abattu en plein sur la plante de mes pieds.
En un instant, une décharge de douleur a parcouru tous les nerfs de mon corps. J’ai sursauté violemment.
C’est à ce moment-là que j’ai compris ce que signifiait ce bruit atroce — ce claquement sourd que j’entendais au loin, comme du bois frappant un tapis.
Les coups ont continué, les uns après les autres. J’ai perdu le compte. Je hurlais de douleur.
Finalement, ils m’ont détachée du lit. Mais en quelques minutes à peine, j’étais vidée, brisée, comme si j’avais passé des heures à creuser une montagne.
L’interrogateur a dit :
« Je ne veux pas te punir — il suffit que tu dises ce qu’on veut entendre. »
Ils n’appelaient pas cela de la torture. Ils utilisaient le mot islamique Ta’zir — un euphémisme destiné à justifier la brutalité au nom de la religion. Mais en réalité, c’était la même vieille méthode : la carotte et le bâton.
Le temps n’avait plus de sens. Je ne savais plus s’il faisait nuit ou jour.
Ils m’ont fait me rasseoir et ont dit :
« Tu ne parles que quand je te le dis. Pour l’instant, enlève ton bandeau — mais pas un mot, pas un bruit. »
Puis, après une pause, il m’a tapoté la tête avec un crayon, s’est penché vers mon oreille et a chuchoté :
« Maintenant. »
J’ai enlevé le bandeau — et elle était là.
Tahmineh.
Elle se tenait debout, les yeux bandés, vêtue comme d’habitude de sa salopette à carreaux bruns et beiges.
Mon cœur s’est arrêté. Mes tempes battaient à tout rompre. J’ai eu l’impression que le monde s’effondrait.
La douleur des coups avait disparu de ma mémoire. Le choc émotionnel était bien plus terrible — une fatigue de l’âme, comme si je n’avais pas dormi depuis cent ans.
Comment l’avaient-ils arrêtée ?
Comment avaient-ils découvert notre lien ?
L’interrogateur a dit :
« Remets ton bandeau. »
Puis ils l’ont emmenée.
Tahmineh ne savait même pas que j’étais là, que je l’avais vue.
Qu’est-ce que j’étais censée faire maintenant ?
Et s’ils l’interrogeaient ? Si ses réponses ne concordaient pas avec les miennes ?
Ils nous tortureraient toutes les deux.
Mon Dieu — si seulement je pouvais lui parler. Rien qu’une fois. Juste un mot.
Mon esprit était en ébullition. Je priais, je réfléchissais, je paniquais
Cette nuit-là — je ne sais pas pourquoi — l’interrogateur n’a pas continué. Peut-être avait-il autre chose à faire. Mais cela m’a sauvée.
Ils m’ont transférée dans une pièce où des dizaines d’autres femmes étaient allongées ou assises par terre. Certaines dormaient. D’autres gémissaient doucement.
Beaucoup avaient les jambes bandées du genou jusqu’aux pieds. Le sang avait traversé les pansements et séché, dur et croûté. Il était clair que ces blessures n’avaient pas été soignées depuis des jours.
L’air était saturé de l’odeur de sang et de sueur.
Dès notre entrée, les femmes blessées — les yeux bandés — ont commencé à crier :
« Quand est-ce que vous changez mes pansements ? »
Les gardiennes leur répondaient avec sarcasme et mépris.
Deux d’entre elles — des femmes qui travaillaient pour le régime — sont venues m’arracher mon bandeau pour effectuer une fouille corporelle complète.
J’ai demandé :
« Qu’est-ce qui leur est arrivé aux jambes ? »
Je pensais sincèrement qu’elles avaient été blessées par balles lors de leur arrestation.
Car honnêtement, je ne pouvais pas imaginer que les bourreaux de Khomeini avaient fait cela avec de simples câbles.
L’une des gardiennes m’a regardée droit dans les yeux et a éclaté de rire — un rire glacial et moqueur.
« Tu le sauras bien assez tôt », a-t-elle dit.
Son regard était vide. Sans âme. Juste de la cruauté et du mépris. C’était une femme sans cœur.
Mon Dieu, qu’a fait Khomeini à ces gens ? Comment les a-t-il déformés à ce point ?
C’était la salle d’attente de la torture — chaque femme ici avait été interrogée ou attendait de l’être.
Rien que d’être dans cet espace, de respirer le même air, c’était une forme de torture psychologique.
Par certains aspects, pire encore que la torture physique.
Face à face avec la bête
À suivre…
